في المستشفى، تدهورت حالته يومًا بعد يوم.
لكن حتى مع قناع الأكسجين، لم ينسَ طقسه الغريب.
كل ليلة في التاسعة، كان يتصل بي ويسأل:
“هل شربتِ كأسك؟”
كنت أجيبه:
“نعم.”
كاذبة.
وفي الحقيقة، لم أشرب قطرة واحدة منذ دخوله المستشفى.
وقبل ساعات قليلة من وفاته، أشار لي بأن أقترب منه.
وقال بصوت ضعيف:
“عديني أنك ستستمرين!”
سألته:
“أخبرني أولًا… ماذا يوجد في تلك الزجاجة؟”
امتلأت عينا فيكتور بالدموع.
وقال:
“كل شيء لم أمتلك الشجاعة لأخبرك به موجود هناك.”
سألته:
“هل كنت تؤذيني؟”
حاول أن يجيب، لكنه لم يعد يمتلك القوة.
فقط هز رأسه وضغط على يدي.
ثم توفي فيكتور تلك الليلة.
بعد الجنازة، عدت إلى المنزل، ولأول مرة في حياتي، جلست وحدي على طاولة المطبخ.
كانت الساعة التاسعة.
كانت الزجاجة لا تزال في الخزانة.
وضعتها في حقيبتي، وفي صباح اليوم التالي أخذتها إلى معمل خاص.
وبعد ثلاثة أيام، تلقيت اتصالًا.
قالوا لي:
“السيدة كارتر، يجب أن تحضري بنفسك. وننصح أيضًا بأن تصطحبي أحد أفراد عائلتك معك.”
رافقتني إيمي.
أدخلنا الطبيب إلى الغرفة، ثم أغلق الباب بالمفتاح.
وضع نتائج التحليل أمامه على المكتب.
ثم نظر إليّ وسأل:
“منذ متى وأنتِ تشربين هذا؟”
ولم أعد أرتب يومي حول مزاج رجل مات منذ أشهر.
كنت أظن أن أسوأ ما فعله فيكتور بي قد انتهى.
لكنني كنت مخطئة.
في صباح يوم هادئ، اتصلت بي إيمي.
كان صوتها مختلفًا.
قالت:
“ماما… وجدت شيئًا.”
سألتها:
“ماذا وجدتِ؟”
سكتت للحظات.
ثم قالت:
“الصندوق الذي أخذته الشرطة من القبو… سمحوا لي باستلام بعض الأغراض غير المهمة.”
شعرت بانقباض في صدري.
قالت:
“وجدت ظرفًا مخبأ داخل بطانة الصندوق.”
وصلت إلى منزلها بعد أقل من ساعة.
كانت إيمي جالسة على الأرض، وأمامها ظرف قديم.
لم يكن عليه اسم.
فتحته أمامي.
في داخله كانت هناك رسالة بخط فيكتور.
لكنها لم تكن موجهة إليّ.
كانت موجهة إلى إيمي.
بدأت أقرأ:
“إيمي…”
“إذا وصلت هذه الرسالة إليك، فمعنى ذلك أن الأمور لم تسر كما خططت لها.”
توقفت.
نظرت إلى ابنتي.
ثم واصلت.
“أعرف أنك ستكرهينني عندما تعرفين الحقيقة، لكن هناك شيء يجب أن تعرفيه عن أمك.”
شعرت بقلبي يتسارع.
ثم قرأت الجملة التالية:
“أمك لم تكن الهدف الأول.”
توقفت عن القراءة.
قالت إيمي:
“ماذا يعني هذا؟”
لم أعرف.
تابعت.
“قبل زواجنا بسنوات، كانت هناك امرأة أخرى.”
“امرأة كنت أعيش معها، وكنت مدينًا لها بمبلغ كبير من المال.”
“عندما اختفت، ظن الجميع أنها هربت.”
توقفت أنفاسي.
كان هناك اسم أسفل الصفحة.
مارغريت.
لم أعرف هذا الاسم.
لكن إيمي قالت فجأة:
“ماما… الاسم ده موجود في أوراق بابا.”
ثم بدأت تقلب الملفات.
وجدنا صورة قديمة.
رجل شاب يشبه فيكتور يقف بجانب امرأة لم أرها من قبل.
وعلى ظهر الصورة تاريخ يعود إلى ما قبل زواجنا بثلاث سنوات.
ثم وجدنا شيئًا آخر.
عنوانًا قديمًا.
ورقم هاتف.
وفي أسفل الورقة كتب فيكتور:
“لم أقت/لها.”
لكن تحتها مباشرة:
“على الأقل… ليس بيدي.”
نظرت إلى إيمي.
قلت:
“لا أريد معرفة المزيد.”
لكنها هزت رأسها.
“لا يا أمي. لازم نعرف.”
وبعد أيام من البحث، اكتشفنا الحقيقة.
مارغريت لم تكن .
كانت تعيش في مدينة أخرى.
وعندما تواصلت معها إيمي، وافقت على مقابلتنا.
جلسنا أمام امرأة في السبعين من عمرها.
كانت هادئة جدًا.
